Rosas para Julia

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La neblina matutina se aferraba al suelo del cementerio de San Mateo, enredándose entre las lápidas como un velo etéreo. El aire olía a tierra húmeda y a flores marchitas, una mezcla de nostalgia y tiempo detenido.

Un hombre mayor, de pasos cansados y mirada perdida en el pasado, avanzó lentamente por el sendero de grava. En sus manos temblorosas llevaba un ramo de rosas rojas, frescas como si hubieran sido cortadas esa misma madrugada. Se detuvo frente a una tumba de mármol, su superficie perlada por el rocío. Con una reverencia casi sagrada, se arrodilló y depositó las flores sobre la lápida donde el nombre seguía intacto a pesar de los años:

Julia Martínez (1945-1969).

Sus dedos recorrieron las letras grabadas con una ternura infinita, como si al tocarlas pudiera arrancarlas de la piedra y devolverlas a la vida.

Cada 14 de febrero, sin excepción, aparecía un ramo de rosas en aquella tumba antes del amanecer. Nadie sabía quién lo dejaba. Nadie había visto jamás a la mano que depositaba aquella ofrenda silenciosa. Los cuidadores del cementerio lo llamaban “el misterio de Julia”. Algunos decían que era el tributo de un fantasma enamorado, otros creían que se trataba de una tradición familiar perdida en el tiempo. Pero la verdad, oculta entre las sombras de la memoria, era mucho más profunda.

Algunos visitantes del cementerio se detenían con curiosidad al ver las flores frescas cada año. Se preguntaban si sería obra de un amante olvidado o de un descendiente anónimo. Conjeturas llenaban los pasillos del camposanto, tejiendo leyendas en torno a Julia y su misterioso visitante. Sin embargo, nadie sospechaba que la respuesta estaba en un anciano de caminar lento y alma desgarrada.

El hombre cerró los ojos y dejó que los recuerdos lo envolvieran. Julia y él. Riendo bajo la lluvia, sintiendo las gotas frías recorrer sus rostros mientras corrían sin rumbo fijo. Julia con una corona de margaritas en el pelo, su risa cristalina resonando como campanas en la tarde dorada del verano. Susurros junto al lago, secretos compartidos bajo la luz temblorosa de las estrellas. Eran inseparables, dos almas entrelazadas por un amor que parecía destinado a resistirlo todo.

Pero el destino es cruel.

La noche de San Valentín de 1969, la luna se reflejaba en el asfalto mojado cuando un automóvil fuera de control los embistió en la carretera. Julia murió al instante. Él sobrevivió. El eco de su risa se convirtió en un fantasma que lo atormentaba cada noche. No había un solo día en que no deseara que hubiera sido al revés.

El mundo siguió girando. Las estaciones se sucedieron, la vida continuó su curso. Pero su amor por Julia permaneció intacto, inquebrantable. Cada 14 de febrero, cuando la ciudad aún dormía, él regresaba a este mismo lugar, cumpliendo una promesa hecha en otro tiempo, en otra vida. No necesitaba testigos, ni palabras. Solo el silencio. Solo la certeza de que, mientras él siguiera en este mundo, Julia no sería olvidada.

El sol comenzó a teñir el horizonte con tonos dorados, disipando lentamente la bruma. El anciano suspiró, dejó una última caricia sobre la piedra fría y, con esfuerzo, se puso de pie. Sabía que no volvería muchas veces más. El tiempo también reclamaba su derecho sobre él.

Pero hasta su último aliento, seguiría trayendo rosas.

Cuando el cuidador del cementerio pasó más tarde esa mañana, encontró el ramo de siempre, perfecto, inmaculado. Lo observó un momento, con esa mezcla de respeto y melancolía que le inspiraba aquel gesto inquebrantable.

Nadie supo jamás su nombre.

Pero todos conocían su historia.

Rosas para Julia.

Algunas historias de amor terminan en una tumba; otras florecen en ella cada amanecer.

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